Se cubre de afeites, gime,abre grandes los ojos.
Es inútil, no sabe caminar como tú caminas;tropieza sin clemenciacon los cortinados del alba.
Hago constar que a veces no escucha;se distrae, se disfraza de nube,se vuela y desintegra.
En este rincón el silenciogrita como las malas mujereso inaugura vagido y se aburre.
No suelo creerle demasiado,adivino más que nadiesu burlona esencia.
Tiene de vándalo las manosy la resignación del cordero;unta el cerebro con ensalmos brevesy la piel, en cambio, con recuerdo eterno.
En este rincón el silenciose desarrolla y muere.
Por más que te maquilles el moratón
sigue debajo y en tu mirada...
No escondas lo que te duele,
denúncialo.
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